La limace atterrit
Oui, je dois avouer que mes rapports avec la communauté des limaces, traditionnellement, allaient au-delà de la simple diplomatie. Et parler de « soumission physique » serait un euphémisme. Elles faisaient partie de mon collectif, c’est vrai, mais je ne me disais pas : « il faudrait trouver une nouvelle manière de se relationner ». Je cherchais juste le moyen le meilleur pour les exterminer. Mais le prodige qui s'est déroulé sous mes yeux a changé la donne.
L’atterrissage approche. J’oublie mon anthropocentrisme et j’assiste, émerveillé, à la prouesse technique. Tout se passe en douceur. Le véhicule se pose sur une feuille de lierre et le fil, comme par enchantement, disparait. C’est la fin de l’exhibition.
Au bout du compte, j’ai de la gratitude pour cette limace qui s’est donnée en spectacle et qui, avec sa capacité de tout contrôler dans la terre et dans le ciel, m’a fait douter de ma supériorité cognitive.
Dès qu'elle touche le sol, je la vois prendre la direction de mon céleri vivace. Un vieil automatisme s'empare de moi, mais je me retiens : « Toi, je t’épargne. Désormais nous sommes copains. Vas où tu veux, moi, je rentre à la maison, bonne chance et bye-bye ».
Pendant la nuit il se met à pleuvoir. Le matin, dans le jardin, les limaces croisent dans toutes les directions comme des gondoles sur le Canal Grande. Ma copine fait surement partie du cortège, mais j'ai du mal à la reconnaître.
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